голуби

да, мне во сне вечно приходят в голову псевдологичные фразочки и картины, от которых мне самому становится нехорошо.
кто-то не так давно просил меня рассказать в деталях, что мне снится. я очень постарался передать хотя бы одну десятую того, что услышал от своего подсознания.

“каждый из нас ровным счетом состоит из ничего. 
каждое наше ничего в совокупности составляет то самое “свое”, что мы прячем от всех других людей. 
наша скупость - и есть та самая травма, которой мы впечатлены против своей природы, которой заживо заражены, - искусственная и высосанная из пальцев других звеньев, по большей части не до краев наполненных этой идеей. 
мы сами составляем свое собственное “ничто” и жрем его сами вместе с собой. каждый временами живет против своей природы и скатывается вниз по ступеням только с одной целью: посмотреть, каково это - быть больными чужой модной простудой. или простудой других людей, бросая свою собственную обычную жизнь из класса “не таких” на волю всеядного случая. 

это тенденция: быть убитыми из собственного пальца. мы - насильники своего сна и своего разума, нас меняют идейные вспышки чужой безыдейности, ничто в этом замкнутом существовании не идеально, как бы мы не хотели подвести каждую деталь к совершенству.
не доведенный до конца очередной новый “ты”.

идешь вдоль улицы. твои глаза помутнены от качества, которое ты зубами отрываешь от вещей, непривычных тебе.
для того, чтобы хотя бы на несколько вздохов пойти против себя и натянуть насильно маску/кожу из качеств другого человека.
ты чувствуешь приливы восторга, которых раньше не ощущал. своеобразный оргазм, бесконечную любовь к своему новому образу. тебе хорошо не быть таким, каким видит тебя общество циников и “не понявших”. 
теперь оно может закрыть свой рот, потому что ты - другой человек. 
теперь оно не может атаковать твое самолюбие, - другое лицо надежно защитит тебя от чужого слова; они не сразу доберутся до твоей нежной середины.
и - нет, ты не меняешься на на долю, ты имитируешь изменение внутри себя. 
и скорее убьешь свою мать, чем дашь жизнь факту, что ты обманщик своего собственного я. сейчас ты перестаешь развиваться, ставишь существование на паузу.

перед тобой в луже играет с серыми перьями голубь. ты делаешь вдоль стены полукруг, чтобы не спугнуть его с места игры, не изменить то, с чем не знаком. тебе неизвестно, что произойдет со всеми твоими новыми сымитированными принципами. 
ты же еще не жил этой жизнью. 
огибаешь свои проблемы и самого себя вместе с ними, не делаешь ничего резкого/нелогичного/пожевываешь каждый шаг. 
перед твоими глазами кто-то кидает в голубя камень.

это тяжелое попадает в лужу, резвая рябь горечью наполняет твои слабые легкие, ты видишь своими изначально пустыми глазами то, что происходит на твоей новой дороге, которую ты начал по чужим шаблонам, но твоя пелена тебя спасает. она смывается, уродует твое лицо косыми разводами, делает его диким, но спасает от следующих камней. 
и следующих.

перед тобой трещина, к которой ты вряд ли привыкнешь сразу. некий свищ на твоем лице, из него фонтанирует/вытекает/вырывается твоя наружность, за горло и насильно заталкиваемая обратно под новый слой черной ленты. 

ты держишься обеими руками/белыми пальцами за сказку, совершаешь вздох, подходишь впритык и стреляешь в своем сознании и в упор в грудную клетку несуществующего человека теми аргументами, которые значат что-то только для тебя.
твое восприятие сыпется на глазах; приходится делать огромные скачки между осыпающимися  остатками твоего нового я. для тебя важнее остаться на высоте/чем-то-существеннее-чем-подобные-тебе.

что происходит? 
ты совершил выстрел и образ рухнул на лопатки к твоим ногам. реалист пятится, обманщик остается обманутым. один он не справится с твоей ложью, не вымоет твое лицо. мнимая победа дает тебе силы, хотя ты уже весь в бинтах и побежденный. выдуманный король расшатанного своего сознания с интерпретацией “один на миллион”.

гнилость и серость наполняет твое тело, по хребту трещат мысли об том, что через несколько снов ты станешь никем, стоит тряхнуть головой или принять ближе слова того, кто попытался спустить тебя на землю.
а ты умело заталкиваешь в его рот большой кляп и находишь в себе самом липовое умиротворение. а когда он вернется с подобными ему (каждый с камнем в руке) ты будешь уже прокачен. переклеенный в несколько слоев маленький идиот, который хотел стать одним из лучших. 
и не понимающий, что каждый из вас по сути своей никто, а все вместе вы - голуби. “

что за дурость мне снится?